Breves Poemas del Desamor.

Premonición

¿Quieres que repita “amor amor amor” para espantarte las negras certidumbres?. Al destierro van tus prendas enamoradas, a un espacio ilegible, territorio congelado. El tiempo te cifra. Enconado te marca. Puedes fumar, enumerar hojas caídas o tomar un taxi. La gente se acostumbra al roedor en la cocina, al cuchicheo de las tuberías, los perros asaltan los almacenes del barrio.

Amor amor amor te veo fuera del alcance y las pupilas errantes desarticulan los horarios. La soledad enronquece en las cantinas abrazada por horas y sin pago.

Impertérritos los árboles.

Impedimento

Nada tiene que ver el brillo lunar de tu mirada con la luna moribunda de mi pena. Nada tu respiración con la ausencia funesta de mi alma. Nada y sin embargo perviven tus restos sobre mi lecho partido y yo quisiera taponaras mis grandes orificios. Pero nada puede tu saliva curandera con mi herida que no sana. Nada con la lamida angular que yo reclamo, con la lengua pascual que necesito y que se bate en retirada, indiferente, ignorante de mi queja.

Desearía desmentir lo dicho y beber la leche de tus auroras, despertar maga para coser un talismán en la esquina de tu falda, se derrumbaran iglesias y sonaran campanas; pero nada puede mi beso en tu beso lavado por el cielo, nada el descalzo abrazo que nos damos; nada la palabra que ventilo, contigo. Y yo quisiera.

Metástasis

Podría vaciarte toda por el tajo que me abre y desnucarte en mi frente, robarte todas las ganas, esas que cuelgan de tu labio en racimo y de tus ojos extremadamente en ansias

podría prenderte de soles en mi cama hasta la temperatura letal para la carne, disecar tu cuerpo y ponerlo entre mis sábanas como en un libro de doradas tapas, borrar tu cara y dejar, mi señal como tus únicos rasgos o desfallecer de tanto tocarte en mis palmas, o morderte los talones para emponzoñarme

¿cuándo  enquistaste la célula y comenzó la metástasis?

mi osamenta te guarda

te he traído a cuestas como a una mancha congénita, tengo tu tiempo en mis genes, tu gesto en las membranas, te pusieron en el semen de mi padre 

y es mi tajo el que arma, tu silueta incubada en mi órgano ramificada en los ganglios, metida en el entrecejo, disimulada en la sangre.

Esperando nuevamente

Y heme aquí esperando el momento en que al verme, caiga descargada su alma en mi alma. Dilataremos ese fragmento del tiempo como quien espera el dolor del hambre para saciarse. Hace meses que me duermo y me despierto en la misma posición al borde de la cama. Me pregunto como serán tus mañanas. Deseo las pesadillas te ataquen y vivas, como yo, sobresaltada, con los recuerdos clavados como una estaca.

Finito

Gotas gruesas muy gruesas goterones densos de un rojo ennegrecido para recordar las pocas fechas memorables:

caemos en su preámbulo gigante y belicoso. Exuda nuestro amor como si fuese un tóxico, transforma las palabras en sonidos dolorosos, acomoda en nuestro sueño su sombra contundente, nos come el pan. Su rumbo es estallido. Su rumbo es el estallido en el centro de las cosas. Nuestras cosas. Esas cosas que no son cosas, cosas informes, esas cosas sin nombres. Todo nombre que quiera señalarlas se queda corto, o miente, o finge o se equivoca. Hálitos que no encuentran lugar en la materia, que parecen provenir de un sitio inubicable. Solo un ánima de la mente, estériles deseos de nuestras pieles incautas. No más que bobas ilusiones y torpes esperanzas. Su tarea es el fin. Su tarea es el fin representado en variedad de imágenes:

torbellino que nubla, marea y amorata, maniobras y virajes, lamentos y alaridos, espinas y cardos, rasquidos de bestias hurgando garrapatas. 

Y en cada nueva bocanada, la tristeza absurda, como el inútil aleteo de un pájaro que picotea a penas el perdigón en su ala.